Vent de sable

Le désert ! La route est comme une bande ondulante qui monte droit vers le nord, 465 kilomètres, et traverse un paysage sans limites entre les dunes et les barcanes. Plus aucun arbre et bientôt un fort vent qui se lève : un fin voile de sable danse sur la route en permanence et s’infiltre partout. Le rétroviseur renvoie strictement la même image que celle que nous avons devant nous…

Le moteur tourne comme une horloge, une vraie merveille.

Vers midi, une station service comme une station perdue de l’ouest américain, avec ses serveurs abrutis d’ennui et de chaleur. Puis on reprend la route vers Nouadhibou, étrange ville de béton cernée par le sable et la mer, ville industrielle, sans apprêt, sans charme ; mais d’où s’élève la curieuse poésie des ports, des zones désolées et désolantes : le cimetière de bateaux, la voie de chemin de fer et son train de 180 wagons, des épaves rouillées y sont sans doute pour quelque chose.